Ammirazione

         
 

   Il fascino è solo nell'esteriorità? Moltissime volte è stato affrontato quest'argomento, ma nonostante il già detto oggi mi va di scrivere sull'interiorità, sul fascino che conquista per ragioni diverse dall'aspetto esteriore destinato a deteriorarsi.

 
   Il fascino della cultura, di una professione di spicco, del talento, della parola, del carattere, dell'umorismo, dell'ironia, sono doti eccelse che non temono il trascorrere del tempo anzi, migliorano con la saggezza dell'esperienza. Ecco... il corpo invecchia, ma la mente se ben custodita acquisisce più bellezza.

 

   La cultura si apprende per forza di cose e s'impara anche per vocazione: occorre conoscere erudizioni per far parte di un mondo civilizzato, l'alfabetismo è sempre più un ricordo, uno scomodo ricordo. La cultura di base serve a sopravvivere e non possiede fascino, mentre la cultura profonda acquisita per passione e impegno ammalia e attrae se l'acculturato possiede anche il dono dell'umiltà: è insopportabile l'ostentazione sotto forma di esibizionismo.

 

   Il fascino della professione, di quelle professioni di tutto rispetto e anche di quelle degne di nota con quell'aura luminosa avvolgente. Immaginiamo un direttore d'orchestra sul podio di un teatro, anche fosse un uomo insignificante, lì con la bacchetta in mano, durante la guida e la coordinazione dei musicisti, acquista il fascino dell'atmosfera e del prestigio. E che dire di un chirurgo durante una lezione d'anatomia chirurgica, anch'egli attrae per l'abilità delle sue mani che delicatamente sezionano e aprono orizzonti affascinanti per gli allievi e futuri medici.

 

   L'arte oratoria incatena le folle, le attrae;  pensiamo a un abile presentatore che sia di piazza o televisivo, sfruttando le sue doti comunicative affascina più del suo aspetto. Sono abili oratori i paladini, si fa per dire, della giustizia: un'arringa avvincente non passa inosservata, un'oratoria se ben costruita anche essendo a braccio ha il potere di concentrare l'attenzione, non sull'aspetto dell'oratore ma sull'abilità che giunge dalla sua capacità interiore.

   L'umorismo e l'ironia vanno a braccetto e sono doti che conquistano gli ascoltatori, difficile restare indifferente a quell'umorismo di classe condito da gradevole ironia. Ma non solo anche gli scrittori adoperano l'ironia per affondare la penna in situazioni delicate: il velato condito da locuzioni piacevoli ha più effetto della cruda verità.

 

   Il talento è una dote naturale, chi lo possiede ha di suo un fascino irresistibile quando il talento è ben sfruttato. L'osservatore conquistato dal talento avrà occhi solo per quella capacità unica e speciale. Ma al talento serve la passione, l'impegno costante, affinché il suo talento dia frutti: le doti naturali vanno coltivate e non lasciate perire dall'inerzia deleteria.

 

   Ci si può innamorare di una persona che sprigiona fascino dalla sua interiorità? Certamente si e quel sentimento perdura se l'aspetto interiore ha un valore aggiunto, quello della modestia. Ma quando la consapevolezza d'essere superiori si vanta dei propri meriti, umiliando chi ha occhi per quella superiorità, il sentimento è destinato a soccombere e l'ammirazione a trasformarsi in dispregio.

 

   Interiorità, ossia aspetto interiore, non appare a prima acchito, ma quando si manifesta a chi sente particolare attrazione per quel genere d'aspetto è qualcosa di magico al quale è difficile resistere. Se poi dovessero incontrarsi le affinità elettive, secondo Johann Goethe, vi sarebbe il connubio perfetto: corpo e anima.

Tenera sorpresa

                                  


   Funzione religiosa all'aperto, un'atmosfera conciliante: il verde dei pini, la tranquillità del momento, sembra di essere lontani dal mondo con i suoi problemi. Non vi è distrazione, ma un ascolto piacevole e mistico che dona pace al cuore. 
   Ci si osserva e ci si ritrova, bello ritrovarsi come fosse un appuntamento. 
   Quest'anno una nuova presenza, un bimbo dal volto angelico: aspetto da cherubino, stessi capelli ricci e biondi, bellissimi gli occhi celesti limpidi e dolcissimi. Un bimbo piccino, forse ha solo tre anni, un bimbo che ascolta con serietà l'intera funzione: composto, assorto, immobile e con gli occhi rivolti all'altare. Giunge il momento della comunione e lui si pone a mani giunte, attende la sua ostia. 
   Il sacerdote lo guarda con infinita tenerezza, tutti i presenti lo osservano e ne gioiscono: pare un angelo mandato dal cielo. Al termine della distribuzione dell'ostia, il misterioso bimbo riceve il suo premio: un'ostia non consacrata, è felice la mangia e torna al suo posto sempre compito e a mani giunte.          
   Domenica successiva stessa scena: quel bambino è tornato e si è comportato allo stesso modo. 
   Una signora dice: "Mi piacerebbe sapere quale sarà il suo percorso di crescita." E un'altra: "Auguriamoci che il mondo non lo cambi." 
   La purezza dei bimbi e dopo? Una buona e amorevole famiglia è determinante, credo che il cherubino misterioso ce l'abbia: ho scorto i genitori dall'aspetto perbene senza fronzoli, quell'aspetto educato di sani valori.      
   Ciao bimbo misterioso, chissà forse i tuoi genitori passeranno da questi parti, a loro dico di continuare a coltivarti ancora con tanta dedizione: i fiori per crescere in bellezza richiedono cura e tanta attenzione. 



   p.s. (un breve scritto di rientro, a Voi tutti auguro una serena e bella giornata, con calma passerò a leggervi.)

Comunicazione

   

   E' più facile comunicare a voce o per iscritto? Parrebbe facile la risposta: ognuno si affiderebbe alle proprie inclinazioni. 
   Chi ama il dialogo vis-a vis preferisce comunicare guardando in faccia il suo interlocutore, per sentirne la voce e coglierne l'espressione. Il contatto visivo e tattile, capita di avere uno scambio d'idee fatto anche di pacche sulla spalla, di strette di mano, di abbracci, rende la conversazione fisica più appagante. Ma questo genere di dialogo, nonostante sia più vibrante, ha i suoi risvolti negativi: non tutti riescono ad esternare completamente il proprio pensiero, pensate alle molte parole non dette o dimenticate. Capita infatti, quando si è soli con se stessi, di soffermarsi a pensare e torna in mente quella tal frase, quella tal parola inespressa. Allora ci si ripromette di riprendere il discorso, di tornare sull'argomento alla prossima occasione; ma il ferro va battuto quando è caldo: dopo è difficile dargli la giusta forma. La conversazione orale implica anche una certa forma di linguaggio e di comportamento e se il tutto non degenera in un litigio, il dialogo è un piacevole scambio di confidenze, di consigli, di affettività. Il dialogo riempie l'esistenza così grama  dal punto di vista comunicativo: un tempo il miglior divertimento era fare salotto con amici, parenti, conoscenti, ora il nostro salotto è uno schermo di un televisore o di un pc dove siamo spettatori muti, fruitori che forse meditano con se stessi; pensate alle volte che ci interrompono e li scacciamo via seccati. I momenti di conversazione sono divenuti rari all'interno delle nostre famiglie, abbiamo perso il modo e fatichiamo non poco ad approcciarci persino con i nostri cari. Ancora più difficile è la comunicazione scritta, l'arte della scrittura che un tempo veniva esercitata a scuola anche lì viene abbandonata e vi sono tantissimi studenti che giungono all'università e non sanno come formulare uno scritto, sono impacciati persino nelle semplici frasi di uso comune. Mettere insieme un concetto di senso compiuto richiede esercizio e conoscenza della lingua, amore per le parole espresse in forma corretta. Tutto si è velocizzato e lo scritto ha assunto forme telegrafiche, impazzano sui social network parole siglate, frasi dimezzate e scorrette, la comunicazione è contenuta in scheletriche battute. 
   Allora come comunichiamo? M'immagino un popolo che per risparmiare voce mima i propri pensieri, molto meglio che accomodarsi e chiacchierare, e per lo scritto, due tre siglette telegrafiche che non impegnano la mente. Ma la comunicazione è importante, giunge il momento in cui bisogna interloquire, vivere in comunità comporta determinate esigenze e per quanto ci si voglia relegare in un mondo tutto proprio le situazioni di scambio verbale sono necessarie, come sono indispensabili le esternazioni scritte fatte in un certo modo che non offendano la nostra lingua d'appartenenza. 
   Allora riappropriamoci della bella comunicazione, scritta o orale: il dialogo in qualunque forma è emozione, è contatto, è unione. Impariamo a saper comunicare!

Il viandante

                                                                                                                               

   Quella primavera aveva tardato ad apparire, ma ora era un'esplosione di colori e di umori. Le gemme facevano capolino: parevano richiamare l’attenzione e Rosy finalmente si beava del risveglio della sua campagna romagnola. Avevano avuto una stagione lunga, fredda e piovosa. Giornate sempre uguali pasticciate di grigiore freddo e di umidità pungente, le cui perlacee goccioline s’insinuavano ovunque, anche nei meandri della mente appesantita dai pensieri foschi.   

   Era giunta verso mezzogiorno in quella campagna, il sole alto nel cielo l’aveva richiamata e Rosy aveva abbandonato il suo ufficio in pieno centro cittadino. Il cemento edilizio la stava schiacciando, come tutto il resto, ma questa volta il lavoro da professionista poteva attendere: non doveva spiegazioni a nessuno.

   Scese dalla macchina, si guardò intorno e si illuminò.

   “Ci sono le prime foglioline, che belle! Mi stavate aspettando, volevate che vi vedessi, che venissi qui a coccolarvi!”

   Parlava a voce alta Rosy: non c’era nessuno. La sua esternazione era frutto del cocente dolore che ancora non l’abbandonava; erano trascorsi nove mesi, quanto una gestazione, e lei viveva con quella piaga nel cuore che la dilaniava e non le dava pace.

   “Amore, oggi mi fermo tutto il giorno in ufficio, c’è il consiglio d’amministrazione!” annunciò Rosy al suo uomo. “Spero di essere qui per cena, almeno passiamo la serata assieme.”

   “Dolce fragolina, va tranquilla!” cantilenò Armando. “Ti raccomando di dar da mangiare alla bambina; lei, anche se non ha voce, reclama cibo lì dove si trova!”

   “Lo sai che non potrei dimenticarmene, da quando sono incinta, ho una fame da lupo.” rispose lei con gioia, e poi abbracciandolo gli sussurrò: “Ti amo, sei tutta la mia vita, a stasera!”

   Uscì di casa felice: non le mancava nulla. Aveva un lavoro importante e, dopo sette anni di matrimonio, amava Armando come il primo giorno. Era proprio un marito adorabile e finalmente sarebbero stati una famiglia completa: la piccola Eva, attesa a lungo, stava per nascere e tutto andava per il meglio, la gravidanza era perfetta.

   Il consiglio d’amministrazione slittò al giorno dopo e Rosy decise di fare una sorpresa ad Armando. Aprì la porta di casa dolcemente: era in anticipo, avrebbe così preparato un pranzetto con i fiocchi e poi apparecchiato la tavola a puntino. Entrò in cucina e vide due calici sul vassoio d’argento, uno dei due flutes era sporco al bordo di rossetto. Si guardò intorno stranita: non comprendeva; allora, si aggirò per casa, come per dare una risposta a se stessa, quando udì delle voci sommesse provenire dallo studio. Si affacciò e li vide… suo marito e una rossa dalla pelle bianca come la luna. Essi erano nudi sul tappeto persiano, dono di nozze dei nonni. Rosy si risvegliò in un letto d’ospedale che lasciò da sola: scomparvero in un sol colpo suo marito, che allontanò per sempre, ed Eva che non vide mai la luce.

   Il lavoro la assorbì, ma non le dette la pace, la sua mente era ferma a quel giorno maledetto e a quel porco d’uomo che le aveva strappato la gioia di divenire mamma, ed era per questo che ogni cosa nascente per lei… era una creatura da rispettare e proteggere.

   Tornò spesso in quella campagna per seguirne gli sviluppi e notò una mattina un viandante sporco che aveva visto anche il giorno precedente. S’incuriosì e lo spiò per non farsi notare, non voleva dare spiegazioni: fuori dal suo ufficio, poteva essere informale e calarsi nei suoi pensieri. Si accorse che il pellegrino era seduto al fresco della quercia e con lo sguardo perso nel vuoto, bisbigliava parole a fior di labbra.

   ‘Anch’io lo faccio’, pensò ‘siamo uguali; forse soffre profondamente quanto me?’

   Rosy uscì dal suo nascondiglio e si rivolse allo sconosciuto con pacatezza:

   “Buongiorno, vuole dell’acqua fresca? Ho una bottiglia in auto nel vano frigo.”

   Il viandante misterioso la guardò incuriosito e con mestizia, mentre tracciava con una canna strani ghirigori sulla terra, mormorò:

   “Yo no hablo tu idioma.”

   “Ho capito, vieni dalla Spagna. Va tutto bene, io ho studiato la tua lingua.”

   Seppe poi che si chiamava Francisco e che aveva attraversato buona parte della penisola iberica e mezza Italia a piedi: era in viaggio da… non sapeva dire quanto e non voleva tornare nella sua patria. Il suo parlato era stentato e smozzicato, come se la mente avesse subito uno choc e stava lentamente riprendendosi. Rosy comprese e da quel momento smise di pensare a se stessa, sentì che doveva dare una mano al pellegrino per farlo riappropriare della sua vita che sicuramente era degna d’essere vissuta. Gli propose una colazione a casa sua, egli passivamente acconsentì, forse era agli estremi. Giunti a casa, Rosy indicò a Francisco il bagno, lo fece con molto tatto e scaltrezza, augurandosi che si ripulisse da tutta la polvere che aveva accumulato sul suo corpo e potesse dare così una sferzata alla sua anima.

   Sentì lo scrosciare dell’acqua. ‘Ce l’ho fatta!’ esultò ‘Spero che indossi anche la roba pulita che apparteneva a quel verme di mio marito, spero che la noti sullo sgabello!’ pensò Rosy compiaciuta.  

   Si sentì euforica, come non le accadeva da tempo, allora apparecchiò velocemente la tavola, aveva in frigo degli affettati, dei formaggi e anche dell’insalata verde; stappò, poi, una bottiglia di Sangiovese e predispose nel cestino il pane casereccio. ‘Non manca nulla,’ si soffermò a pensare.

   Lui comparve poco dopo in sala, era un’altra persona; un fior di uomo, un moro con degli occhi scuri, profondi, e ciglia lunghe che gli donavano un’aria molto, molto sexy.

   “Non so neanche come hai fatto a convincermi.” biascicò in un italiano stentato. “Quando sono entrato nel tuo bagno, guardandomi allo specchio non mi riconoscevo più; poi, mi sono rivisto dopo la doccia ed ho compreso che non vale la pena sprecare la vita per chi non la merita.”

   “Lascia stare, siamo in due a dover dare merito a quest’esistenza che ci appartiene. Vieni a tavola affoghiamo le nostre pene in questo profumato vino e saziamoci con quello che c’è. Conosci anche l’italiano, molto bene… meno fatica per me!”   

   Francisco, mentre era a tavola, lentamente recuperò quei ricordi che aveva allontanato come fastidiosi e distruttivi; la sua memoria in un flashback tornò al pomeriggio in cui le sue certezze caddero miseramente, al pomeriggio in cui ascoltò senza essere notato.

   “Consuelo, porquè? No te gusta mas!”

   “Parla con la tua lingua, io ti comprendo e tu lo sai.”

   “Bellissima morettina, ho rispettato i patti, tuo marito è a capo del personale, in poco tempo ha avuto una bella carriera; lui non lo sa, ma lo deve a te.”

   “Certo, certo, ma ora voglio di più non mi basta quello che guadagna; devo sostituire l’auto con una più degna di me e poi dobbiamo arredare la casa con mobili d’epoca, ricercati: un comò stile Luigi XV è da sempre nei miei desideri.”

   “Se vuoi, potrei organizzare un incontro speciale. Tu non rischi nulla, nessuno vedrà il tuo bel faccino, porterai la maschera anche questa volta.”

   “Sei un sudicio, un maiale che, però, onora gli impegni. Ricordi quando sono venuta a perorare la causa di mio marito, semplice impiegato della tua azienda. Tu ti sei alzato e dopo avermi ascoltato, molto spudoratamente mi hai detto che la carriera ci sarebbe stata, se ti avessi dato in cambio una raffinatezza, un’estasi particolare; l’hai detto così, senza mezzi termini.”

   “Già, ci siamo intesi subito. Tu sei andata alla porta, hai dato una sola mandata e ti sei fatta prendere qui sulla mia scrivania. Che temperamento, che donna sei, Consuelo!”   

   Francisco cominciò ad ansimare, quei ricordi gli toglievano il respiro. Sua moglie, la cara dolce ragazza che lui credeva onesta, limpida come le acque della sorgente, era invece una puttana d’alto bordo che mercificava il suo corpo per vivere nell’agiatezza, e lo faceva passando da lui … ignaro d’ogni cosa. Lui che credeva di progredire nel lavoro per i suoi meriti finalmente considerati.

   Rosy notò il suo pallore ed udì il fiatone.

   “Che ti succede, fai uso di bomboletta per l’allergia? Se vuoi ho l’inalatore, anch’io ho questo problema!”

   “Grazie, non è come pensi, semplicemente ho ricordato; è solo un fenomeno nervoso.”

   “Sta tranquillo Francisco, se vorrai mi racconterai la tua storia, altrimenti va bene lo stesso. Poi, ti narrerò la mia, credo che molte cose ci accomunino. Io ero in quella campagna per seguire la rinascita della natura, nascita a me strappata e tu invece eri lì, dopo aver vagabondato per chissà quale atrocità subita. Siamo due derelitti che la vita ha messo sulla stessa strada.”

Adorabile, piatta vita.

              

   Come le sarebbe piaciuto riappropriarsi della precedente banalità, di quella vita sempre uguale scandita dai soliti ritmi. Un'esistenza scontata, lei l'aveva denominata, un'esistenza blanda alla quale non bisognava chiedere il come e il quando o il che si farà: la progettualità non c'era e si conosceva anzitempo quello che andava fatto. Le feste ogni anno finivano per accentuarle quel senso di grigiore e per quanto in definitiva non aveva nulla che non andasse, un marito fedele e innamorato, dei figli sani e diligenti, lei era stanca della mancanza di quell'organizzazione imprevista e imprevedibile, ovvero sia avrebbe voluto vivere le festività all'insegna dell'innovazione, rispettare le tradizioni certamente, ma vivere i giorni speciali tutti insieme sotto una luce diversa, una luce dallo sfavillio nuovo. Allora sapendo che andava incontro alla solita programmazione scontata, ogni anno le prendeva l'insoddisfazione e ne sentiva il peso; cercava di mostrarsi serena e appagata ma dentro di sé covava quel senso di frustrazione, di malinconia che la sviliva, oh quanto la sviliva! Poi al termine dei rituali, quando riprendeva la normalità, le si alleggeriva il cuore e adorava la quotidianità recuperata, quella dei giorni normali in cui non doveva dar conto a nessuno, di quei giorni in cui decideva per sé: marito e figli erano alle loro occupazioni e lei viveva il tempo secondo i suoi canoni. 

   La vita è strana, tanti vivono il disagio dell'emarginazione sofferta, di quella povertà che non permette di godere di un'esistenza normale e a volte scontata, ma pur sempre un'esistenza fatta di rituali vissuti al riparo della propria casa con gli affetti più cari, e per quanto la situazione sia ripetitiva e quindi forse non stimolante, è una situazione di privilegio apprezzabile: questo Silvana se lo diceva ora in quel letto d'ospedale, nell'assoluta immobilità rifletteva sulla sua precedente vita che avrebbe voluto tale e quale, non una differenza, la sua vita uguale, scontata ma viva, viva nel senso della totale e splendida autonomia che fino a ieri le apparteneva. 

   Era successo tutto all'improvviso, era l'antivigilia di San Silvestro e sapeva già che l'indomani avrebbe trascorso a casa il fine d'anno, mai un fuori onda veglione di mezzanotte in uno dei tanti locali della città, l'attendeva il solito cenone a base di pesce e contorni vari, per finire zampone e lenticchie. Come odiava l'odore di lenticchie: era così nauseante! Era stufa anche della bottiglia di spumante stappata alla mezzanotte in attesa davanti al televisore che trasmetteva i rintocchi dei secondi mancanti all'anno nuovo; loro, i protagonisti dello spettacolo in ghingheri parati a festa, lei col solito pulloverino rosso e quell'aria stanca da factotum tuttofare. Poi gli auguri sempre uguali, abbracci e baci a profusione, un accenno di degustazione del piatto propiziatorio di buona sorte, un'ulteriore scorsa al programma in onda sulla tv di stato e dopo una mezzora di sosta sul divano, teneramente stretta al marito che non la lasciava un attimo: dopo vent'anni era ancora innamorato come il primo giorno, andava a dormire mentre fuori il roboante festeggiamento giungeva sonoro e comunicava l'esistenza di vitalità celebrativa del nuovo anno. Lei sapeva che, a poco meno di ventiquattro ore, ancora una volta si sarebbe ripetuta la solita commemorazione di fine anno e sapeva anche che quest'anno sarebbero stati in due: i figli avevano deciso di cambiare atmosfera, beati loro si diceva. Allora le era presa una rabbia, avrebbe voluto gridarla al mondo intero, ma lei no: era una persona controllata, sopportava tutto per il bene dell'unità familiare. I primi tempi aveva provato a ribellarsi, ma non era accaduto nulla: suo marito aveva trovato il modo per condurre l'acqua al suo mulino e con il passare degli anni le proteste di Silvana si annullavano sul nascere e la vita scorreva precisamente come la voleva lui, il consorte. Ricordava con chiarezza come si era svolta l'ultima giornata da persona sana, anziché infuriarsi e urlare, era scesa velocemente da casa e stava per andare in stazione, voleva sparire e non farsi ritrovare neanche da "chi l'ha visto", come odiava quel programma che suo marito guardava con assiduità, odiava la sua totale metodicità: giungeva a casa sempre alla stessa ora, non sgarrava mai. Doveva fare in fretta, perché non ci aveva pensato prima, stupida si diceva, stupida e tollerante. Farneticava e gesticolava, mormorava persino; mise un piede in fallo e inciampò all'incrocio, mentre sopraggiungeva un motorino che la scaraventò per aria, poi il nulla e quest'odore di disinfettante. Quest'odore e il volto di suo marito distrutto dal dolore, a capo chino appoggiato al suo cuscino non l'aveva lasciata un attimo dal momento del ricovero d'urgenza, la corsa in ospedale e l'intervento. Suo marito era rimasto con lei, sempre e solo con lei, seduto ad una sedia non l'aveva abbandonata tutta la notte e ne spiava le mosse. Le asciugava il volto cosparso di goccioline, le sussurrava tenere parole, le diceva che sarebbe tornata normale, solo un po' di pazienza; la riabilitazione certamente, ma poi normale, e a stento tratteneva le lacrime. Povero caro, lui l'amava; ora lo comprendeva, lui semplicemente l'amava. Le sue amiche erano in angoscia per i loro mariti che rientravano tardi e ne spiavano i movimenti controllando ogni cosa perché non si sentivano amate e considerate. Le sue amiche festeggiavano alla grande nei locali "in" della città, cambiavano atmosfera, ma si lamentavano perché non ricevevano un gesto di tenerezza e d'amore, e a letto erano anni che il dovere era diventato solo un dovere sporadico, mentre suo marito era appassionato come il primo giorno e lei, Silvana, doveva tenerlo a bada. Dio com'era stata ingrata!
   Lo guardò negli occhi, mancava solo un'ora alla mezzanotte, e gli disse: "Desidero tanto le lenticchie, amore mio!"

                                                           BUON 2013 A TUTTI!

L'uomo che sussurra ai leoni

                                       

   L'uomo che sussurra ai leoni, essere in contatto ravvicinato con loro, gli animali feroci, e uscirne indenne ed appagato.
   Stavo seguendo ieri un programma che m'interessa per la qualità dei servizi, è una trasmissione come ormai ce ne sono poche: scevra da volgarità e con un occhio sul mondo. E' una sorta di documentario supportato da una voce narrante che descrive i luoghi della terra, i commenti non sono mai banali e quando si tratta di viaggi realmente compiuti il commentatore con la sua voce sostituisce il viaggiatore e in prima persona descrive le sue emozioni e sensazioni. Il programma non si occupa solo di viaggi ma presenta argomenti interessanti riguardanti la natura e tutto il suo insieme. Ebbene è stato ospite un giovane uomo di trentotto anni, Kevin Richardson, che dall'età di cinque anni ha manifestato il suo amore per gli animali divenendo zoologo in età adulta. Egli è del Sud Africa e dopo varie difficoltà ha ottenuto la direzione di un Parco riservato ai leoni. Questi felini sono a rischio estinzione e Richardson si prodiga nella tutela dei leoni, vive con loro e li tratta come esseri umani bisognosi d'affetto e cure. I leoni sono altrettanto teneri con lui e gli riservano coccole affettuose come fossero creature umane. Il segreto di questo feeling è il paziente amore di Kevin, la disponibilità e l'intuito, egli è in grado di comprendere quando non è desiderato nel recinto e quando invece può anche dormire insieme ai felini. Lui sostiene che gli animali non sono cattivi e che bisogna interpretare il loro pensiero; la bestia con la sua sensibilità percepisce le buone intenzioni dell'uomo e sa se l'uomo vuole stabilire un rapporto d'amicizia e rispetto, ossia non intende essere un predatore. Kevin è stato denominato l'uomo che sussurra ai leoni e in effetti egli parla con loro, si stringe a loro mormorando parole e comprende il loro linguaggio, sembra inverosimile ma è tutto reale.
   Ho visto nello sguardo di Kevin una dolcezza e tenerezza davvero sorprendente, non un attimo di sgomento ma tanta serenità. Vi sono passioni nella vita difficili da comprendere e sinceramente l'idea che un grosso felino possa essere mio amico non rientra nel mio immaginario, ma per Kevin sì e considerando la cattiveria umana, credo che lui abbia ragione nel sostenere che l'animale, considerato feroce, lo diventa solo quando si sente attaccato e l'uomo sa come essere molto pericoloso e crudele.

 
 

Pagine di vita

                                                                

              

                      (in basso, dopo la prima, è pubblicata la seconda parte)

                                                                 

   Era tutto pronto, non mancava nulla. Dette ancora uno sguardo e fissò compiaciuta l’elegante tavola con due coperti, per l’occasione aveva tirato fuori la tovaglia di candido lino ricamata da sua madre, che tocco di classe! Aveva scelto i piatti di limoges, quelli ricevuti in dono dal precedente marito, era un raffinato e amava l’oggettistica di qualità. Le posate d’argento, anch’esse frutto di un regalo, erano state scelte dalla lista nozze: le avevano detto che per i pranzi di un certo rigore non sarebbero dovute mancare.

   Il centro tavola era delizioso, un ikebana dai toni pastello raccolti in una ciotola; aveva imparato l’arte dei fiori recisi così per caso, la sua migliore amica era un’orientale mancata.

   Non aveva disposto ancora i calici e si affrettò a farlo, possedeva dei raffinati bicchieri di Murano acquistati da lei durante un’escursione nella città dell’arte vetraria, avrebbero completato l’insieme.

   Poteva dirsi soddisfatta anche nella scelta del vino, non era una perfetta intenditrice ma qualche piccola conoscenza la possedeva: per la cena a base di filetto arrosto in crosta con crema di porcini, aveva scelto un novello doc asciutto dal sapore morbido e leggermente fruttato.  

   Gli antipasti occhieggiavano sulla credenza in stile impero, era stata fantasiosa: voleva far colpo sul commensale in arrivo, una conoscenza importante alla quale teneva. Lei stava per proporgli una sua sceneggiatura e, forse, quella cena sarebbe stata decisiva: intorno ad un tavolo è più facile entrare nelle grazie altrui.

   Si vestì con cura ed eleganza, particolari non trascurabili: stava per giungere un regista di discreta fama. L’aveva notato durante l’inaugurazione del nuovo teatro cittadino, un tipo eccentrico ma di classe; rimase strabiliata quando le strinse la mano durante le presentazioni di gruppo. Lui galante e gentile le stette accanto tutta la serata e lei al termine della stessa con disinvolta nonchalance gli comunicò: “L’aspetto domani sera alle nove da me! Sono brava in cucina!”.

   Lui assentì con un sorrisetto divertito e annotò l’indirizzo.

   Era passata da un pezzo l’ora approssimativa della cena e lei aveva finito per addormentarsi semi-svestita sul divano, si svegliò per il suono insistente del campanello. Aprì la porta, era l’ospite che attendeva. Faticò a riconoscerlo, era in jeans e maglietta e dopo averle chiesto scusa per il ritardo, le disse: “Complimenti per il look, adoro gli anticonformismi!”

   Lo fece accomodare e si osservò allo specchio dell’ingresso, non indossava più il copri spalle e l’abitino in seta era arrotolato sui fianchi e completamente sgualcito; il trucco intorno agli occhi era quasi disciolto e i capelli da lisci avevano preso una piega diversa, era per giunta a piedi scalzi, un vero disastro!

    “Ho dovuto cenare con mia moglie, per cui mi andrebbe solo qualcosa da bere.” Esordì lui alla vista della tavola apparecchiata.

    “Non c’è problema, anch’io ho perso l’appetito.”

   E la conversazione prese piede innaffiata dal novello doc che non tradì le previste aspettative: lei gli sottopose la sceneggiatura che le stava a cuore. (continua)...

    

   “La guarderò con calma.” disse lui “Ora mi va di fare una passeggiata, lo so non è proprio prestino, ma fuori è una bella serata e credo che sarai un’ottima compagnia.” Era passato al tu confidenziale.

   Lei non se lo fece ripetere due volte e gli disse che avrebbe dovuto attendere un pochino: giusto il tempo per indossare qualcosa di più pratico e si allontanò.

   Non lo conosceva personalmente, eppure lo aveva invitato a casa sua e ora stava anche per uscirci insieme ed era quasi mezzanotte. Il fascino della notorietà, si disse, con un altro ugualmente importante forse non si sarebbe comportata allo stesso modo, anche se fino ad ora non aveva fatto nulla di male, sperava solo che il suo lavoro, la sceneggiatura, fosse presa in considerazione.

   Aveva frequentato uno stage dopo la laurea in lettere: desiderosa di scrivere storie teatrali, aveva fatto quel corso e le era piaciuto. Immaginava che le storie nate dalla sua penna avrebbero avuto successo e che sarebbe stata una Shakespeare in gonnella. Correva troppo con la fantasia, pensò, ne aveva di gavetta da fare e comunque i sogni la stimolavano ad essere creativa e a impegnarsi con intensità: passava anche le notti a revisionare l’intera stesura, i dialoghi, le azioni e gli ambienti in cui si svolgevano le scene, l’ex marito non comprendeva quella passione. Ma per essere interessante la storia doveva essere una buona storia, a parte lo sviluppo, contava l’idea e questo lei lo sapeva.

   “Eccomi!” esclamò “Possiamo andare.”

   Lui lasciò il copione sul divano, mentre lei cercava le chiavi nella borsa. Fuori la brezza marina si fece sentire, erano in prossimità del lungomare di quella cittadina marittima. Un vento tiepido scompigliò i soffici capelli di Simona, una ciocca le coprì i magnifici occhi chiari, lei la spostò con garbo e se l’accomodò dietro l’orecchio. Lui di sott’occhio osservò la scena e in quel momento si accentuò maggiormente il desiderio di lei: quel gesto gli portò ancora una volta alla mente il suo primo amore. Era uno sbarbatello alla sua prima cotta e s’innamorò perdutamente della sua compagna di ginnasio, aveva gli stessi capelli dorati di Simona, anche nel portamento gliela ricordava. Lei era bellissima e lo ferì con un insulto alla sua acerba virilità. La vita è strana, pensò, dopo parecchi anni avrebbe potuto completare quella sceneggiatura lasciata in sospeso. (Paragonava ogni cosa alla sua professione e del resto la vita è una rappresentazione reale di ogni essere umano).  

    “Ti andrebbe un gelato?” le chiese.

    “Considerando che non ho cenato, mi sembra perfetto!”

   Come due ragazzini si sedettero al muretto del belvedere. Nacque così una conversazione a cuore aperto: Simona gli raccontò della sua vita e delle sue aspirazioni.

   “Interessante il titolo della sceneggiatura. Pagine di vita, perché?”

   “Una storia può essere raccontata interamente o solo alcuni frammenti, quelli più significativi.”

   “Dovrò leggerla, mi hai incuriosito. Ma l’ho dimenticata a casa tua!”

    Ripresero la strada del ritorno e lei lo invitò a salire per recuperare il manoscritto, appena si chiuse la porta, lui con un braccio solo la strinse in una morsa e con l’altro le serrò la bocca per impedirle di urlare. Gli occhi della giovane donna erano atterriti e increduli, lei si domandava il perché in quegli attimi di terrore. Eppure lo conosceva, era un regista di tutto rispetto, mai sentito nulla di indecente sul suo conto. Cosa voleva da lei?

    “Le donne… vi odio, mi avete avvelenato l’esistenza!” esclamava con livore “Anche mia moglie, non le va bene mai nulla. E tu, sei gentile perché ti servo. Basta sono stufo di voi tutte!”

    La immobilizzò alla testata del letto della camera dove l’aveva condotta con forza.

   “Peccato non potrai scrivere più pagine di vita.” Diceva in preda ad un’esaltazione che l’aveva messo a nudo. “Mi sei piaciuta subito. Ricordi l’incontro al teatro? Ebbene è stato lì che ho cominciato a desiderarti e a odiarti. Non dovevi tornare, dovevi restare nei recessi della mia memoria.” ...    

  

   Fulvio spazientito non riuscì a portare a termine la lettura e cestinò quel manoscritto. L’editore si era raccomandato che lo leggesse prima degli altri, ma era solo un'esercizio di scrittura, non c'era l'anima in quel romanzo; si avvertiva il distacco, la mancata passione, come se la scrittrice avesse voluto dimostrare che era in grado di fare anche quello. 
   “Che storia noiosa e già letta!” alla fine esclamò “Cerca solo la pubblicazione, non ha stoffa e ama anche scopiazzare le idee altrui!” si pentì d’aver parlato a voce alta, in quel momento stava entrando il suo capo.

   “Quel manoscritto… tu lo ritocchi, lo sfrondi e… sai come fare. Si tratta della nipote di un mio caro amico, un tipo influente, dobbiamo a lui tutto questo. Per il resto ci penso io, lo portiamo anche in concorso, ho amici in giuria.”

   Pagine di vita divenne un best-seller, ma di quell’autrice si persero le tracce: la sua vena si prosciugò, se mai ne avesse avuta una!