Perseverare, ancora perseverare

                     

   E il nuovo anno è partito da qualche giorno, mi sono proposta per quest'anno più grinta e voglia di continuare, ma in cosa vi starete chiedendo? Continuare a scrivere con più impegno per me stessa, per chi mi segue e per qualcuno che potrebbe farlo. 

   Durante un percorso di qualunque genere le strade non sempre sono scorrevoli, anzi sono proprio le interruzioni e le sconfitte che danno quello sprone necessario al miglioramento e alla voglia di fare, alla voglia di dare il massimo. 

   Ho già affrontato quest'argomento e non voglio tediarvi ancora, per cui partirei dal fatto che anche se le porte non si aprono e i tentativi falliscono, ciò non toglie che la speranza debba essere più forte. Uno scrittore desidera pubblicare, un pittore desidera esporre la sua opera e un musicista è felice quando ha un pubblico pronto ad ascoltarlo, ma per giungere a questi livelli la strada è irta di ostacoli, a volte di compromessi. Ed è qui il nocciolo della mia questione, i compromessi. 

   A me non va giù, ora che so o credo di sapere, che per pubblicare bisogna pagarsi l'opera. Quando ero agli albori in questo campo, non avendo esperienze e mal consigliata, foraggiai a mie spese la mia opera prima, risultato: scarsa attenzione e critiche negative penalizzanti proprio per l'autofinanziamento. Da allora ho detto stop, non verserò più un centesimo, anche se il discorso dell'auto pubblicazione non farebbe una piega: l'esordiente è un investimento al buio. 

   Ma allora le case editrici che accettano i manoscritti, rispondendo dopo che sono degni di pubblicazione, potrebbero risparmiarsi tutto l'iter, in quanto l'essere degni emerge dalla speculazione che si fa ai danni degli scrittori o pseudo tali. Non sarebbe meglio dire loro "l'opera non merita attenzione, occorre migliorarla perché ci mettiamo la nostra faccia". 

   So che l'Italia abundat in scrittori e scarseggia in lettori e che le case editrici devono pur campare e so anche che all'inizio non vogliono mettere a rischio i loro denari, ma se facessero una cernita e dessero più visibilità ai meritevoli, forse le cose cambierebbero. Discorso di non facile accettazione, ma ci sta in questi primi giorni dell'anno nuovo in cui sentiamo dirci che le cose stanno cambiando e che cambieranno ancora. Avrei voluto che invece della risposta siamo interessati e "bla-bla", dicessero che l'opera andrebbe riscritta, l'argomento non rientra nell'interesse comune, lo stile è pessimo e "non è stata selezionata come meritevole", e che comunque, a prescindere, le pubblicazioni sono a pagamento! 

   Non so se ci avete fatto caso, appaiono sempre più spesso annunci adescatori, tipo: "Inviate le vostre opere le selezioneremo in tempi brevi.". Allora si fanno delle ricerche e non si comprende che c'è sotto l'inghippo perché sia gli annunci che le risposte sono ingannevoli e fuorvianti. 

   Ma ci sono anche le case editrici non a pagamento e quelle sono difficilmente accessibili o non rispondono per il semplice fatto che cestinano a priori i manoscritti. Ma io non mi arrendo, ecco questo è il monito che terrò a mente per tutto il 2016, non mi arrendo e nel frattempo mi consolo con voi, con questi spazi virtuali che gratificano e tengono viva la passione, è come fare sport non smettendo di allenarsi.

Impressioni di lettura

    Vi propongo un romanzo di un'autrice che ho imparato a conoscere attraverso questa storia. E' una giornalista e narratrice dalla scrittura raffinata intinta di velata ironia.                                           

                                                         

                                                                           

                                                                

  

   Può una lettera anonima e passionale dal contenuto sibillino innescare una storia d’amore che forse non sarebbe mai cominciata? Il titolo del libro è incentrato su questa lettera e la storia prende corpo attraverso la missiva, un foglio ripiegato che salta fuori dalla corrispondenza sparsa sul pavimento dello studio di una libreria. La protagonista, Helen, si è costruita una vita appagata: vende libri e sa farlo molto bene. Ha conoscenza dei vari autori e delle tematiche che propone alla clientela che frequenta il suo negozio, sono persone a lei familiari: in una piccola cittadina ci si conosce un po’ tutti.

   Helen è una quarantaduenne attraente, ama l’arte della seduzione e se ne compiace. E’ divorziata e dal precedente matrimonio ha avuto una figlia, Emily, ora adolescente che all’inizio di questa storia è al campo estivo. Nel negozio ci sono collaboratori che affiancano Helen nella gestione della libreria, due studentesse trasgressive e tatuate e un giovane studente che nel momento di questa storia occupa da solo la casa dei genitori momentaneamente assenti. Siamo in estate e la calura avvolge ogni cosa, ciò nonostante  la lettera susciterà riflessioni, ripensamenti per il contenuto cifrato che lascia spazio alle varie interpretazioni.

    

   “So che ti amo quando ti vedo, lo so quando ho voglia di vederti. L’aria è ferma. Ho cominciato ad amarti senza fare un solo passo. Senza neanche un battito di ciglia. Non so neppure quando è successo. Sto bruciando. È troppo banale per te? No, e lo sai. Vedrai. È quello che capita, è quello che importa. Sto bruciando. Non mangio più, mi dimentico di mangiare, mi sembra una cosa sciocca, che non c’entra. Se ci bado. Ma non bado a niente. I miei pensieri straripano furiosi. C’è una faccia sola, l’unica che vedo, quando dormo e quando non dormo. Tu non vai bene per me, lo so, ma quello che penso non mi interessa più, a meno che non pensi a te.”

  

   Il destinatario è denominato “Capra” e il mittente “Montone” il messaggio è una vera dichiarazione d’amore dal tono passionale, accarezzato da soavi parole pregne di un forte sentimento. Ma il problema è uno solo, chi ha scritto la lettera e soprattutto a chi è destinata? La bella libraia comincia a osservare ogni persona di sesso maschile, vuole cogliere ogni sfumatura per trovare una spiegazione; si arrovella, non riesce più a lavorare serenamente e per una casualità anche il giovane studente ne viene a conoscenza. Si scatena così un meccanismo che porterà a far cominciare una relazione passionale: gli occhi del giovane guarderanno con interesse chi non avrebbe pensato, perché sarà la lettera a creare quell’aura d’attrazione verso la sua datrice di lavoro che potrebbe essere sua madre.

   Il finale affrettato sarà sconvolgente e mai il lettore si aspetterebbe un tale risvolto che porterà alla luce segreti taciuti e mai rivelati.

   La storia si svolge a Pequot, una cittadina di mare del New England, oltre Helen, le due studentesse e John studente di solo vent’anni, entreranno in scena la mamma e la nonna della libraria e verremo a conoscenza anche delle loro vite, il tutto in un clima estivo che come riferimento ha la libreria teatro di un mistero che terrà incollato il lettore sino all’ultima riga.

   La scrittura è fluida e piacevole, le pagine intriganti non imbarazzano e quelle più leggere non stancano: narrano l’ossessione per la lettera e la relazione passionale vissuta fra incontri clandestini nel timore del giudizio della gente, un amore che poi si riannoderà alla conclusione inaspettata.

Riflessioni di lettura

Ripropongo questo romanzo di un autore annoverato fra i massimi scrittori del novecento.              


                               
   

   Lo scrittore ungherese Sàndor Màrai, annoverato fra i grandi maestri della narrativa mitteleuropea, disapprovava il sistema politico del suo paese e per libera scelta girovagò da uno stato all'altro. Inizialmente si trasferì in Germania e in Francia, in seguito, con l'avvento del comunismo nella sua terra, si stabilì dapprima in Italia, presso Napoli, e, poi, definitivamente negli Stati Uniti dove ottenne la cittadinanza. I suoi libri furono banditi dall'Ungheria per molti anni e tornano oggi ad avere il giusto riconoscimento.
    Il romanzo "Le braci" scritto nel 1942 è stato pubblicato dall'Adelphi nel 1998 e tratta il tema della passione umana che continua ad ardere come le braci sotto la cenere. Nel titolo di questo romanzo è racchiuso il filo portante della storia, una vicenda che porterà il lettore sino alla fine in un crescendo di tensioni.
   
   La storia ruota attorno ad un vecchio generale, Henrik, che vive in un castello ungherese in compagnia della sua vecchia tata, l'unica sopravvissuta negli anni; la sua balia lo conosce meglio di chiunque altro e continua a vivere come se il suo compito non fosse ancora terminato. L'altro personaggio è Konrad, amico d'infanzia del generale, entrambi covano nel cuore una brace che non si spegne, un segreto mai affrontato: la passione per la stessa donna, moglie del generale. Essi dopo aver tanto vissuto insieme il periodo giovanile e condiviso emozioni, crescita e vari percorsi, si separano improvvisamente per un periodo lunghissimo e  si ritroveranno dopo quarantuno anni per un confronto sulla memoria, come se fossero vissuti in attesa di quel momento. Un incontro, quindi, necessario: le braci della passione non si sono ancora spente ed esigono un chiarimento.
   “Non credi anche tu che il significato della vita sia semplicemente la passione che un giorno invade il nostro cuore, la nostra anima e il nostro corpo e che, qualunque cosa accada, continua a bruciare in eterno, fino alla morte? E non credi che non saremo vissuti invano, poiché abbiamo provato questa passione? E a questo punto mi chiedo: la passione è veramente così profonda, così malvagia, così grandiosa, così inumana?"
     Il generale ripercorre minuziosamente attimo per attimo i momenti che hanno preceduto l'allontanamento inspiegabile del suo amico. Narra che tutto cominciò durante una battuta di caccia in cui scoprì di esserne il bersaglio e che proprio Konrad, l'amico fidato, avrebbe voluto ucciderlo. Successivamente all'accaduto un'altra rivelazione fece sprofondare Henrik nello sconcerto totale: la presunta infedeltà della cara moglie Krisztina che divideva con lui anche i pensieri del suo diario personale, una persona al di sopra di ogni sospetto per trasparenza e moralità. Le risposte che al tempo avrebbe voluto, non ebbero voce: l'amico partì per l'Oriente e lui, per i pensieri angosciosi che lo affliggevano, preferì trasferirsi lo stesso giorno nel suo casino di caccia che divenne l'abitazione permanente. La moglie continuò a vivere da sola nel castello dove morì dopo un decennio, ma non lo cercò mai; lui arroccato nel suo risentimento fece altrettanto. 
   Il romanzo, dopo aver introdotto il lettore nella vicenda, è incentrato tutto sull'incontro: un monologo di Henrik che rivolge domande all'amico, il quale con il suo tacito assenso fornirà quel chiarimento atteso.
   
   Màrai è un fiume in piena di parole che sgorgano dalla sua penna come una cascata inarrestabile: i particolari e le ricche sfumature rendono la narrazione pregevole; pagine e pagine ruotano intorno allo stesso concetto incatenando il lettore senza mai stancarlo. 

Impressioni di lettura

                                     

  " L'ultimo molo" di Helena Marques è un libro che giaceva da qualche tempo sulla mia scrivania, i libri si acquistano, altri si ricevono e capita che prima di essere letti passi del tempo. Sono contenta di averlo scoperto e di essermi immersa nella lettura di una storia passata che narra di una famiglia di origini italiane, i Villa, trasferitasi a Madera per volontà del nonno del personaggio chiave della vicenda. 

   L'autrice, dapprima giornalista e poi scrittrice, pur raccontando una storia imperniata sull'amore e sui sentimenti, non scivola nel melenso e ci presenta una saga famigliare che abbraccia quasi un secolo. Tutto parte da un diario di bordo ritrovato in un cassetto di una scrivania ricevuta in dono da una parente, Carlota; una scrivania che era appartenuta a Raquel, nonna della donatrice, una scrivania risalente a duecento anni prima: Raquel l'aveva ereditata da suo nonno. 

   La narratrice di questa storia si aggira per le camere della casa e osserva i ritratti dell'epoca, è pervasa dal silenzio delle camere oramai in uno stato d'abbandono e si sofferma a pensare a come doveva essere stata la vita fra quelle mura, allo sfarzo che aveva conosciuto. Carlota  le aveva narrato le storie di quella famiglia che, poi, era anche la sua d'origine; tutto era finito nel dimenticatoio, sino al ritrovamento del diario appartenuto al protagonista, Marcos, medico chirurgo su navi da guerra con destinazione Mozambico, con il compito di impedire il traffico degli schiavi. 

   A Madera la vita scorreva ordinatamente nell'ultimo quarto del diciannovesimo secolo, gli isolani erano lontani dagli avvenimenti che si succedevano nelle altri parti del mondo ed erano come in attesa che qualche evento giungesse da fuori a rompere quella monotonia, quello scandire del tempo sempre uguale. Ecco perché Marcos, nonostante amasse sua moglie Raquel che gli aveva dato due figli, spesso si offriva volontario come medico di bordo e la moglie fedelmente lo attendeva; una Penelope fiera di appartenere al suo uomo che amava. 

   In questa saga troviamo storie di altre donne facenti parte della famiglia: la zia Costanza che trascorrerà la sua vita in ricordo dell'unico amore, un marito che le aveva taciuto di essere già sposato, un uomo che nel giro di breve tempo non rivedrà più. Quella storia di bigamia divenne l'argomento preferito durante le conversazioni da salotto, poi cadde nell'oblio e Costanza visse con la tristezza stampata sul volto, ma con la fierezza di aver conosciuto l'amore e di essere scampata a quei matrimoni combinati dell'epoca. 

   Un'altra donna di nome Catarina Isabel fa parte della schiera di donne di questa saga, lei è un medico e al tempo della sua decisione di studiare medicina i suoi progetti avevano sconvolto la città, era stata infatti una donna ardita e ferma, grande amica di Benedita, figlia di Raquel e Marcos. Catarina era una ribelle che dovette imporsi per conquistarsi un posto in ospedale e per i turni di servizio, ma ebbe la sventura di ammalarsi di cancro e di seguire la sua malattia passo, passo; giunse alla morte con la consapevolezza di chi sa. 

   Al tempo vi erano anche le signorine attempate, quelle che non hanno età, coloro che per aver accudito i genitori sino alla loro morte o per una verginità persa in circostanze taciute, finivano per trascorrere la loro vita senza marito; queste erano Maria Vaz e  Marta, vecchie cugine votate a una vita austera e monacale, vecchie signorine che comparivano a casa dei parenti in tarda mattinata con la speranza di ricevere un invito a pranzo. 

   Fra tutte spicca la figura di Raquel, moglie del bel medico chirurgo, donna raffinata e paziente, amante della natura, della conduzione della casa e dell'educazione dei suoi due figli, un maschio e una femmina di nome Benedicta, così somigliante alla madre. Raquel era un irriverente con libertà di spirito e indipendenza d'opinione alimentata dal nonno che si era occupato della sua educazione, essendone morti i genitori. Raquel era agile nel ragionamento e notevole nelle lingue, passava ore a capire La Divina Commedia sulla quale faceva molte domande; ma ciò che brillava in lei era quella gioia interiore che le dava la capacità di essere felice d'ogni cosa. Era anche attraente e in vent'anni di matrimonio, nonostante il grande amore che univa la coppia, visse un rapporto tiepido che mutò in un giorno di dicembre, quando il suo Marcos tornò dopo un lungo viaggio; scoprì quella notte il piacere carnale, coinvolgendo il suo uomo che l'adorò come non mai. Tutta la famiglia s'accorse di quel legame più saldo e così romantico. Raquel successivamente diverrà un mito per tutti e aleggerà su quella famiglia in una sacralità rispettosa: lei morrà di parto nel mettere al mondo Clara, frutto di quella notte d'amore, e morrà in terra lontana in quanto nell'ultimo viaggio del suo uomo, lascerà la casa di Madera per seguire il marito che l'adorerà sino alla fine dei suoi giorni. 

   Marcos troverà conforto nella crescita della bambina che sarà seguita da una balia conosciuta in Guyana, in quel periodo felice con la moglie, una balia che porterà con sé a Madera; e troverà conforto nel lavoro sull'isola come medico in ambulatorio: egli non partirà più, nonostante gli inviti a farlo.  Marcos non si risposerà, ma riceverà dedizione amorevole da una vedova che conoscerà dopo sei anni dalla morte di sua moglie. 

   Altri personaggi ruotano attorno a questa storia, personaggi importanti vissuti alla fine dell'ottocento a Madera, isola portoghese bagnata da uno splendido mare e accarezzata da una natura rigogliosa; gente dalle origini italiane, persone coraggiose e fragili ma dotate di grande sentimento. Tre generazioni che si avvicendano in una saga familiare narrata con semplicità e forza, e con tanta seducente bellezza. 

Forza di volontà

                                  

   Ho conosciuto una ragazza giovanissima che deve crescere in fretta: il suo papà altrettanto giovane è venuto a mancare da qualche mese.
   Un uomo che coltivava la passione per le idee senza paletti o costrizioni, un uomo che si occupava di una rivista indipendente, da lui fondata, e sulla quale esternava il suo libero pensiero.
   Uno scrittore e un editore che non accettava compromessi: la sua era una voce non ritoccata e impegnata in battaglie sociali.
   Egli prima di morire ha affidato alla giovane figlia l'incarico di occuparsi del giornale.
   La strada per diventare giornalista non è breve, ma in lei vive la passione per la scrittura che ha ereditato dal padre e tanta voglia di far continuare a vivere quel giornale nato per dar voce anche a chi non ne ha.
    Il dolore fa crescere in fretta e negli occhi di questa giovanissima ho letto la consapevolezza dell'impegno e la velata malinconia mista a sconcerto.
   Tanti stimano il suo papà e le daranno una mano a far in modo che il giornale continui ad esistere.    "VOLERE E' POTERE" scrisse, nella seconda metà dell'ottocento, Michele Lessona prendendo spunto da un'opera didascalica di un autore scozzese. 
   "Volere è potere" è un libro che nacque per educare i giovani italiani alla forza di volontà. 
   Quando si vuole, con l'impegno, gli ostacoli si superano: la forza di volontà, il desiderio portano ad accrescere le potenzialità dell'individuo. In questo caso l'obiettivo da raggiungere è illuminato da una stella speciale, da un puro di cuore, da un realista che combatteva a spada tratta le ingiustizie della vita e non temeva di esternare il suo pensiero, puntando il dito contro i soprusi; lo faceva con i suoi scritti e non solo. 

Impressioni di lettura

                                                         

                                            

   Conoscevo Vauro Senesi per le sue vignette dalla satira accattivante e mai banale: quando il pensiero si veste d’ironia sarcastica, puntando il dito sui difetti, presunti errori, distrazioni, manchevolezze del malcapitato di turno, e diviene un gradevole disegno sul quale sorridere nonostante sia una caricatura, allora stiamo parlando di un vignettista capace di suscitare ilarità e non risentimento,Vauro appunto. Ciò che non mi aspettavo, invece, era di leggere un romanzo di Vauro intitolato "Storia di una professoressa" e provare emozioni diverse dalla sua satira vignettistica: in questo libro ho scoperto uno scrittore sensibile dalla penna fluida che non lascia spazio alle interruzioni; in quarta di copertina è scritto che le sue sono storie di vita che sanno raccontarne molte altre.

   Il mestiere d’insegnante se fatto con passione è una missione e Ester, la protagonista della storia, è una professoressa speciale che si prende a cuore i suoi ragazzi particolari; sono i figli disagiati dall’infima condizione sociale, sono i figli degli ultimi strappati al loro destino di esclusione, ma sono anche quei ragazzi che non hanno avuto la fortuna di nascere fisicamente normali e vivono la diversità scomoda a scuola. Ester si approccia a questi ragazzi diversi sin da giovane studentessa,  quando il prete del suo paese crea il doposcuola per quegli scolari meno dotati e scarsi nell’apprendimento. Attraverso la vicenda di Ester, Vauro ripercorre quarant’anni di storia italiana che va dagli anni sessanta sino ai giorni nostri, storia della scuola ma anche della società e degli accadimenti che caratterizzarono quel periodo: la ribellione scolastica, il mutamento sociale, gli attentati e il cambiamento di studenti che in seguito a quelle stragi mutarono il loro pensiero.
   Vauro ci fa conoscere Ester sin dall’infanzia che la vede amata dalla famiglia costituita oltre che dai genitori e una sorella, anche dai nonni figure portanti. Lei comincia la sua formazione scolastica presso le suore delle quali porterà sempre con sé un amabile ricordo, in particolare l’affetto di Suor Veremonda dotata di sensibilità e amore per l’insegnamento. Ester conserverà con cura un dono speciale della sua suora preferita, un fiocchetto rosso premio elargito alle scolare meritevoli.
   L’adolescenza la vede studentessa liceale che prova attrazione per un ragazzo universitario più grande di lei di sette anni, Giovanni, il suo primo amore, e con lui diventa donna e sperimenta la convivenza lasciando la famiglia non ancora maggiorenne. Il rapporto con Giovanni futuro marito ha alti e bassi e durante una momentanea separazione, Ester, divenuta ormai professoressa, vive un altro sentimento che le farà comprendere l’importanza del suo primo amore. Ester professoressa si troverà così a dover seguire quei ragazzi difficili dallo scarso apprendimento e lo farà anche nelle vicende personali; unico obiettivo donare loro una speranza, ragione di vita e sarà proprio quella a stimolare l’interesse e il miglioramento intellettivo. L’amore che sente per i ragazzi lo dona con tutta se stessa anche al figlio adottivo nato con un deficit dell'ormone della crescita, lei non si scoraggerà e sarà una madre eccezionale: il suo amabile Simone farà progressi, ma non per sempre e questa vicenda dolorosa la segnerà, sarà l'insegnamento a riportarla alla vita.

    Il romanzo è scritto in prima persona e lo scrittore ringrazia la professoressa Ester per la generosità con cui gli ha donato la sua dolorosa storia e la ringrazia anche per tutto ciò che ha dato a suo figlio che ha avuto la fortuna di essere suo alunno . I ringraziamenti proseguono anche in quarta di copertina dove è scritto: “A Ester e ai migliaia di insegnanti che ci credono ancora e che non hanno tappi di cera nelle orecchie.”

"Lettera a mia madre"

            

         (forse è il clima, ma ho avuto nostalgia per questo scritto di qualche anno fa)

   Le parole migrano e raggiungono spazi infiniti, superando le barriere dell’impossibile. Le parole sono duttili come la materia e sono magiche come le note di un concerto ben orchestrato. Questo mio suono vorrei giungesse a te, mamma, per dirti grazie o musa, amante dell’arte della Parola!

   I tuoi occhi cagionevoli, sin da tenera età non t’impedirono di nutrire il tuo spirito con i grandi classici della letteratura; alla flebile luce della lampada a petrolio tutte le sere fino a notte fonda, non mancavi all’appuntamento con i personaggi misteriosi del romanziere di turno. Passione che coltivasti sempre e che trasmettesti a me, mamma. Pendevo dalle tue labbra, la tua conoscenza andava al di là della formazione scolastica mancata: tu eri lettrice ed affabulatrice… grande dispensatrice di parole.

   Poi calò il buio e la fonte della tua vita non cessò di mancarti: i miei occhi furono i tuoi, per venti lunghi anni continuai a leggere per te. La stanchezza s’impadroniva di me quando la mia mente era altrove, impegnata nel mio vissuto familiare. La sopportazione soffocata prendeva il sopravvento e tu lo percepivi dal tono della mia voce che non riusciva a mascherare le mie sensazioni interiori.

   Ti rispondevo a monosillabi stentati, mentre pensavo che forse non avrei retto per molto e che avrei voluto scrollarmi di dosso quel fardello, non perché non amassi la letteratura, solo che… avrei voluto leggere da sola, appartata nella mia camera in raccoglimento. Quando la gola era secca e la testa intontita, finivo per invidiare quasi tutti gli orfani esistenti sulla faccia della terra. Mi sono nutrita di storie leggendarie, di storie fantastiche, di storie emozionali che sono penetrate in me, inconsapevolmente, come lo stillare continuo della goccia che plasma.

   Ricordo il tuo volto luminoso quando udivi il lento sfogliare delle pagine delle quali volevi prima sentirne il profumo: quell’effluvio ti poneva in simbiosi con le parole pronunciate dalle mie labbra.

Le frasi salienti dovevo rileggerle: una sola volta non bastava; tornavo indietro e ripetevo, mentre t’ immedesimavi calandoti nella sequenza ascoltata; dal tuo volto si intuivano le emozioni e le sensazioni che stavi vivendo: mamma, tu eri sì fruitrice, ma anche trascinatrice!

   Dicevi: “Questo è il bello della lettura. Ognuno raffigura immagini secondo la propria comprensione e le colloca in una sua realtà, se dovessimo mettere a confronto le diverse immaginazioni, avremmo una stessa storia con personaggi di differente aspetto esteriore ed interiore. Ci sono lettori che giustificano gli errori ed altri che li condannano: i commenti sono diversi, non c’è nulla di più vario della interpretazione letteraria!”

   Quanta saggezza nelle tue parole: le tue erano riflessioni filosofiche profonde, degne di meditazione. In quegli anni ho imparato ed accumulato un bagaglio culturale senza eguali.

   Mi attendevi al mattino, verso metà giornata. Mi accomodavo alla sedia accanto alla tua poltrona preferita e dopo il rituale: “Tutto bene, mamma?”, riprendevo la lettura dalla parte sospesa il pomeriggio precedente (già… ti facevo visita due volte al giorno). Mi dicevi: “Ti stancherai di me? Nessuno potrebbe prendere il tuo posto! Tu sei una lettrice che ci mette l’anima!”

   Mamma, ora so che il tuo attaccamento per la lettura era anche un modo per trascorrere più tempo con me: i tuoi occhi erano spenti, ma non il tuo cuore carico d’amore, e quel sentimento vive in me, mi parla, mi esorta, mi loda.

   Quei vent’anni passati nella ricerca di nuovi libri, quegli anni vissuti fra bancarelle a buon mercato, quegli anni odorosi di fogli cartacei narrati, hanno alimentato in me la passione per la scrittura che covava sotto la cenere.

   Quando i tuoi occhi si sono spenti per sempre, io ho alitato su quella cenere il vento della tua passione, che ha acceso, mamma, il fuoco dell’amore per le storie narrate, per le vicende senza tempo.

       

Aria nuova

   

 

   C'è aria nuova all'orizzonte, aria più salubre che non tollera i compromessi, la demagogia da strapazzo, gli opportunismi.
   Aria dall'ossigeno non contaminato dalle prese di potere, dal promettere e non mantenere, dal dire-dire e nulla fare.
   Aria dalla faccia pulita, dal sorriso buono, dagli occhi puri che si animano di coraggio e di passione.
   Aria che ama tutto il suo cielo; ama coloro che sono schiacciati dagli abusi, dai demeriti, dall'illegalità.
   Aria che piange con chi soffre e si preoccupa del futuro privo di aspettative.
   Aria che stanca di udire le solite lamentele dice basta al sistema del "Non fare", del disfattismo, della burocrazia cavillosa che porta danno.
   Aria che soffia fra la gente comune, che non ha timore di mettere nero su bianco i suoi percorsi sempre alla luce del sole.
   Aria che s'impegna, e già lo fa, ad allentare le pressioni sul cittadino per dargli la possibilità di godere del poco che possiede che diversamente sarebbe nullo.
   Aria che dice basta ai favoritismi, alle agevolazioni in corso e vitalizi perpetui.
   Aria che dice "NO" al numero eccessivo delle vecchie ondate di vento che  non giovano alla salute pubblica.
   Non credo serva che vi dica di chi sia quel volto, io spero che abbia la possibilità di spazzare via l'aria stantia e maleodorante e di soffiare fiera aiutata da altra aria fresca e pura.